Charles Baudelaire – Poèmes choisis (2^ème partie)

     Je présente aujourd'hui un nouveau choix de poèmes tirés du recueil des Fleurs du Mal. 

Les bijoux – Spleen et idéal, 1857

Zacharie Charles Landelle – Le réveil, 1864, collection privée

    Pour ce poème, parmi d’autres, Baudelaire fut condamné en 1857 pour atteinte à la morale publique et religieuse. Ce jugement sera révisé seulement en 1949...   

   En ce premier jour d'octobre 2017, sur Facebook, comme pour ce poème de Baudelaire 160 ans plus tôt, et uniquement à cause de ce superbe tableau montrant une femme dévêtue, mon article a été censuré sur le réseau social. Celui-ci examine si ma publication peut correspondre aux Standards de la communauté ?... Les poèmes de Baudelaire sont donc condamnés une deuxième fois...

J'enlèverai ce dernier paragraphe lorsque Facebook aura accepté mon article... Dans le cas contraire, je considérerais que la censure des poèmes de Charles Baudelaire constituerait une grave atteinte à la liberté d'expression. De ce fait, je cesserais d’exporter les contenus de mon blog sur les pages de ce réseau social qui, par ailleurs depuis que je me suis inscris, ne présente, à mes yeux, que peu d’intérêt en matière d’échanges culturels ou tout simplement à titre purement informatif.

La très-chère était nue, et, connaissant mon coeur,
Elle n’avait gardé que ses bijoux sonores,
Dont le riche attirail lui donnait l’air vainqueur
Qu’ont dans leurs jours heureux les esclaves des Maures.

Quand il jette en dansant son bruit vif et moqueur,
Ce monde rayonnant de métal et de pierre
Me ravit en extase, et j’aime à la fureur
Les choses où le son se mêle à la lumière.

Elle était donc couchée et se laissait aimer,
Et du haut du divan elle souriait d’aise
A mon amour profond et doux comme la mer,
Qui vers elle montait comme vers sa falaise.

Les yeux fixés sur moi, comme un tigre dompté,
D’un air vague et rêveur elle essayait des poses,
Et la candeur unie à la lubricité
Donnait un charme neuf à ses métamorphoses ;

Et son bras et sa jambe, et sa cuisse et ses reins,
Polis comme de l’huile, onduleux comme un cygne,
Passaient devant mes yeux clairvoyants et sereins ;
Et son ventre et ses seins, ces grappes de ma vigne,

S’avançaient, plus câlins que les Anges du mal,
Pour troubler le repos où mon âme était mise,
Et pour la déranger du rocher de cristal
Où, calme et solitaire, elle s’était assise.

Je croyais voir unis par un nouveau dessin
Les hanches de l’Antiope au buste d’un imberbe,
Tant sa taille faisait ressortir son bassin.
Sur ce teint fauve et brun, le fard était superbe !

Et la lampe s’étant résignée à mourir,
Comme le foyer seul illuminait la chambre,
Chaque fois qu’il poussait un flamboyant soupir,
Il inondait de sang cette peau couleur d’ambre !

Épigraphe pour un livre condamné – Supplément aux Fleurs du Mal, 1861

     Très amer à la suite de sa condamnation pour atteinte aux bonnes moeurs, Baudelaire publie cette épigraphe montrant les sentiments qu’il ressent.

Lecteur paisible et bucolique, 
Sobre et naïf homme de bien, 
Jette ce livre saturnien, 
Orgiaque et mélancolique.

Si tu n'as fait ta rhétorique 
Chez Satan, le rusé doyen, 
Jette ! tu n'y comprendrais rien, 
Ou tu me croirais hystérique.

Mais si, sans se laisser charmer, 
Ton oeil sait plonger dans les gouffres, 
Lis-moi, pour apprendre à m'aimer ;

Ame curieuse qui souffres 
Et vas cherchant ton paradis, 
Plains-moi !... sinon, je te maudis !

Le crépuscule du matin – Tableaux parisiens, 1857

Vincent Van Gogh – Le moulin à poivre à Montmartre, 1887, Van Gogh Museum

La diane chantait dans les cours des casernes,
Et le vent du matin soufflait sur les lanternes.

C'était l'heure où l'essaim des rêves malfaisants
Tord sur leurs oreillers les bruns adolescents ;
Où, comme un oeil sanglant qui palpite et qui bouge,
La lampe sur le jour fait une tache rouge ;
Où l'âme, sous le poids du corps revêche et lourd,
Imite les combats de la lampe et du jour.
Comme un visage en pleurs que les brises essuient,
L'air est plein du frisson des choses qui s'enfuient,
Et l'homme est las d'écrire et la femme d'aimer.

Les maisons çà et là commençaient à fumer.
Les femmes de plaisir, la paupière livide,
Bouche ouverte, dormaient de leur sommeil stupide ;
Les pauvresses, traînant leurs seins maigres et froids,
Soufflaient sur leurs tisons et soufflaient sur leurs doigts.
C'était l'heure où parmi le froid et la lésine
S'aggravent les douleurs des femmes en gésine ;
Comme un sanglot coupé par un sang écumeux
Le chant du coq au loin déchirait l'air brumeux ;
Une mer de brouillards baignait les édifices,
Et les agonisants dans le fond des hospices
Poussaient leur dernier râle en hoquets inégaux.
Les débauchés rentraient, brisés par leurs travaux.

L'aurore grelottante en robe rose et verte
S'avançait lentement sur la Seine déserte,
Et le sombre Paris, en se frottant les yeux,
Empoignait ses outils, vieillard laborieux.

A une Malabaraise – Supplément aux Fleurs du Mal, 1857

Paul Gauguin – l'esprit des morts continue de regarder, 1892, Albright-Knox Art Gallery ,Buffalo, USA

Tes pieds sont aussi fins que tes mains, et ta hanche 
Est Large à faire envie à la plus belle blanche ; 
À l'artiste pensif ton corps est doux et cher ; 
Tes grands yeux de velours sont plus noirs que ta chair.

Aux pays chauds et bleus où ton Dieu t'a fait naître, 
Ta tâche est d'allumer la pipe de ton maître, 
De pourvoir les flacons d'eaux fraîches et d'odeurs,
De chasser loin du lit les moustiques rôdeurs, 
Et, dès que le matin fait chanter les platanes, 
D'acheter au bazar ananas et bananes. 
Tout le jour, où tu veux, tu mènes tes pieds nus 
Et fredonnes tout bas de vieux airs inconnus ; 
Et quand descend le soir au manteau d'écarlate, 
Tu poses doucement ton corps sur une natte, 
Où tes rêves flottants sont pleins de colibris, 
Et toujours, comme toi, gracieux et fleuris.

Pourquoi, l'heureuse enfant, veux-tu voir notre France,
Ce pays trop peuplé que fauche la souffrance, 
Et, confiant ta vie aux bras forts des marins, 
Faire de grands adieux à tes chers tamarins ? 
Toi, vêtue à moitié de mousselines frêles, 
Frissonnante là-bas sous la neige et les grêles, 
Comme tu pleurerais tes loisirs doux et francs, 
Si, le corset brutal emprisonnant tes flancs, 
Il te fallait glaner ton souper dans nos fanges 
Et vendre le parfum de tes charmes étranges, 
L'oeil pensif, et suivant, dans nos sales brouillards, 
Des cocotiers absents les fantômes épars !

Le coucher du soleil romantique – Supplément aux Fleurs du Mal, 1862

Eugène Boudin – Scène de plage à Trouville, 1869, musée Thyssen-Bornemisza, Madrid

Que le soleil est beau quand tout frais il se lève,
Comme une explosion nous lançant son bonjour !
- Bienheureux celui-là qui peut avec amour
Saluer son coucher plus glorieux qu'un rêve !

Je me souviens ! J'ai vu tout, fleur, source, sillon,
Se pâmer sous son oeil comme un coeur qui palpite...
- Courons vers l'horizon, il est tard, courons vite,
Pour attraper au moins un oblique rayon !

Mais je poursuis en vain le Dieu qui se retire ;
L'irrésistible Nuit établit son empire,
Noire, humide, funeste et pleine de frissons ;

Une odeur de tombeau dans les ténèbres nage,
Et mon pied peureux froisse, au bord du marécage,
Des crapauds imprévus et de froids limaçons.

Lola de Valence – Supplément aux Fleurs du Mal, 1862

     Baudelaire était tellement enthousiasmé par la toile d’Edouard Manet qu’il écrivit un court quatrain. Il aurait souhaité que le peintre l’inscrive au pinceau au bas du tableau. Finalement, lors de l’exposition de 1863, un simple cartel mentionnait le quatrain.

Edouard Manet – Lola de Valence, 1862, musée d’Orsay, Paris

Entre tant de beautés que partout on peut voir,
Je comprends bien, amis, que le désir balance ;
Mais on voit scintiller en Lola de Valence
Le charme inattendu d'un bijou rose et noir

Sed non satiata – Spleen et idéal

     Ce poème fait partie du cycle que le poète dédia à sa muse et maitresse qu’il connut en 1842 et aima passionnément durant vingt ans. Elle lui inspira ses plus beaux poèmes. Le couple était séparé lorsque Edouard Manet, ami de Baudelaire, peindra cette beauté créole, la « Vénus noire » dont les traits laissent deviner la maladie dont elle est atteinte à cette époque.

     Pour Cendrine - Ma Plume fée dans Paris - qui apprécie tout particulièrement ce superbe poème.

Edouard Manet – Jeanne Duval, maitresse de Charles Baudelaire, 1862, musée des Beaux-Arts, Budapest

Bizarre déité, brune comme les nuits, 
Au parfum mélangé de musc et de havane, 
Oeuvre de quelque obi, le Faust de la savane, 
Sorcière au flanc d'ébène, enfant des noirs minuits,

Je préfère au constance, à l'opium, au nuits, 
L'élixir de ta bouche où l'amour se pavane ; 
Quand vers toi mes désirs partent en caravane,
Tes yeux sont la citerne où boivent mes ennuis.

Par ces deux grands yeux noirs, soupiraux de ton âme, 
Ô démon sans pitié ! verse-moi moins de flamme ;
Je ne suis pas le Styx pour t'embrasser neuf fois,

Hélas ! et je ne puis, Mégère libertine, 
Pour briser ton courage et te mettre aux abois, 
Dans l'enfer de ton lit devenir Proserpine !